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La domenica sera
ha il sapore lento del tè dimenticato,
le ore camminano piano
come se sapessero già
che domani bisogna correre.
Aspettando il lunedì
conto i respiri della casa,
le sedie ferme,
i vetri che riflettono pensieri
che non vogliono dormire.
Il lunedì non è solo un giorno,
è una porta che cigola piano,
un’alba che chiede coraggio,
scarpe allineate pronte
a portare sogni tra la folla.
Aspettando il lunedì
c’è chi teme la sveglia,
chi spera in un inizio,
chi promette a sé stesso
di ricominciare meglio.
E allora lo aspetto
non come un nemico,
ma come una pagina bianca
con le mani ancora tiepide
di tutto ciò che posso scrivere.
